Poetas muertos

POETAS MUERTOS

Juran todos los poetas,

Que de la vida sufrida se acuerdan

No la olvidan y se inspiran

Hablan, gritan y escriben de las cicatrices

De sus miradas vacías,

En sus manos rasgadas y dolientes

Creen poseer la sabiduría.

Y en sus tumbas las flores.

Y en sus lápidas sus nombres.

Y en mi mente su muerte.

En mi conciencia sus suicidios,

Y  durante su estadía en la tierra,

Solo escribieron al dolor,

Al árbol interno caído.

Invocaron la inspiración,

Pero olvidaron la creación,

Cayeron en su ignorancia,

Acabaron con sus propias rutinas,

Leyendo depresivos versos y preguntándose

De que trata y es la vida

Los hombres sufren, y allá  el máximo no adolece,

Solo lanza pruebas y abismos, para medir la inteligencia

De su bendita creación.

Pero los poetas sufren mucho más y lo escupen,

Los poetas escriben y cantan a la suerte,

Quieren quemar los castigos de sus propias mentes,

No resistieron las pruebas y dejándose llevar,

Fabricaron desde abajo a su propia muerte.